| quijote dice:
Qué y la parejita de arriba que de una vez se calle.
Qué
Qué de lo qué.
Hay cierta forma de hacer poesía
cierta forma de vida
a la que la cosa afecta de manera
especial
La puta cosa me está fumando. Y qué.
Ojos sin rostro y qué si mi mirada enferma a los hombres que dicen que cometo errores pero usan mi nombre exacto.
“...moldeado por mí en tantos años...”
y…nada
Porque funciona como un virus
y yo estornudo:
“ROCAMBOLESCO”
y al minuto al otro cuarto:
“ROCAMBOLESCO”
y el virus se reproduce porque la palabra se reproduce
La peste Camus Burroughs y yo.
EN FER MOS
o se reproduce por repulsión
Yo estornudo:
“LEÓNIDAS”
y al minuto al otro cuarto
“OSVALDO”
Algunos tosen
sangre
después de un tiempo
cuidado que el lirismo
no te cambie el paso
porque así como andas
eres
¡es un cuerpo siempre quien les habla!
y en la conchita de las pendejas hay cadáveres
en ninguna menos que en otra
Que no soy nihilista, solo la cosa me cansa.
Es un tedio de vacío disfrazado de noche
en vez de toda esa vida disfrazada de ella,
que viene siempre con ese nombre en los labios.
San… Santia…. como era?
No, que miedo.
pero bajo los efectos de los afrodisíacos todas las máscaras son iguales o acaso a todos les da igual cualquier destino.
Palomas que se estrellan con las nubes
y llueven sangre sobre las sábanas
La luna es una prostituta
Y qué.
Y hay algo muy sucio en todo esto de escribir
y lo re
pito
al reproducir la cosa
infectamos
y la mierda vive
en los otros y losa
fecta
Hay cierta forma de poesía que infecta la laringe y las falanges
y que es mortal para algunos
LA MIERDA YA MATÓ A UNOS CUANTOS
Abajo todos gritan el nombre de su líder, poseídos por esa valentía de la que la gente es capaz por ratos.
“Pasión-sonríe el Tirano-virtud de putas y soldados”
porque
aprenderás a esperar y a conformarte
y a hacer las cosas
BIEN
porque siempre hay un modo
VIEJA CHOTA
hay un saber
que
TE-NER
y la casa y el auto y el título
conchitas, fama y victoria
Nene, tu causa no me importa
y la mía tampoco
Y qué
porque un dios y un monton de hijos de puta les sacaron las pelotas
Mantené el paso
y en
ten
dé
Yalaculturasecomióalasustancia
Y todos fuimos
parte
del
ban
qué te
No siento el corazón. Solo esta presión.
Y el calor.
Y la sed.
Hay huelga de sentido
pero festejemos
que aún nos dan de coger
y de llorar
Un virus fue en algún momento un ser vivo,
pero ha degenerado y ahora necesita un huésped en el cual alojarse.
Paradójicamente, lleva a su anfitrión a la destrucción.
Y la polilla va al fuego
y yo escribo y vos estás leyendo.
Muerte roja.
Copión
o
enfermo.
Inspirado.
La puta cosa me está fumando.
Recaída.
Cuarentena. Sopita y a la cama.
O sentate
Salí a la gente
Y contagiá.
En la práctica de la libertad se ve el ethos,
en la cancha se ven los pingos.
A ver...
A ver si sos decente,
gorrioncito
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